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Der Herbst ist ein zweiter Frühling, wo jedes Blatt zur Blüte wird. (Albert Camus)

[…]

Die Sterne sind so nah an uns vorbeigezogen, dass wir uns an die Gurgel griffen aus Angst vor totem Licht. Wir schauten, schwiegen, schwebten in der Luft, die uns fortwährend kühlte, der Wunsch nach Rettung lag wie Staub auf unseren Lippen. Lag. Lagen wir. Eng beieinander. Kühlten unsere Körper im Wind.
[…]

Habe ein Haus
Habe ein Dach auf dem Haus
Habe ein Fenster im Dach auf dem Haus
Habe Schnee auf dem Haus
Habe Schnee auf dem Dach auf dem Haus
Habe Schnee auf dem Fenster im Dach auf dem Haus
Habe es licht unterm Schnee auf dem Fenster im Dach auf dem Haus

Es ist Herbst und müßig, darüber zu schreiben. Blätter am Boden, Blätter an Bäumen, Blätter im Wind in bekannten Farben. Wäre es Frühling, würde der Text nicht entstehen, es ließe den Herbst kalt wie den Winter. Kälte am Morgen. Kälte am Abend.
[…]

steht vor der Tür mit der Hand
an der Klinke steht in der Tür
mit der Messerhand wie
im Traum steht man auf fast
gelähmt geht auf sie zu wenige
Schritte nur wie sagt man es
ist alles anders jetzt wo man
schreiben kann darüber kein
Wort mehr

[…]

Vor der Vorstellung dachten wir nicht im Traum daran, uns vorzustellen oder wollten es einfach nicht wagen, machten uns höchstens eine Vorstellung davon, ob wir uns nach der Vorstellung noch einmal über den Weg laufen würden.
[…]

welcher Stern, welche Stadt,
welche Stunde.
im Schlaf schaffst du es nicht
im Traum, mich zu lieben.
im Traum aber könnten wir uns noch
bewegen dort schlüge der Fuß an
den Rand deiner Welt brüchig wie
nie zuvor

[…]

Wer von Gerechtigkeit spricht, darf das Wort „richtig“ nicht außer Acht lassen. Richtigerweise kann Gerechtigkeit aber immer nur Annäherung sein, ständiges Streben nach einer Vorstellung davon.

Unsere Art, zu lügen, sei
die einzig Wahre. Unser Zelt steht
verankert im Wüstensand, Wind
bläst Uns rückwärts, immerzu fort.
Land verwüstet,
stirb.
[…]

Es gibt keine Berge mehr, kaum einen Baum. Nichts wagt aufzustehen. Fremde Hütten hocken durstig an versumpften Brunnen. Nirgends ein Turm. Und immer das gleiche Bild. Man hat zwei Augen zu viel. Nur in der Nacht manchmal glaubt man den Weg zu kennen. Vielleicht kehren wir nächtens immer wieder das Stück zurück, das wir in[…]